刚梦到大半夜被拉进皇家园林的长廊，那空气里全是还没散尽的熏香和干果味，踩在松软的青石地面上，鞋底全是滑腻的凉意。我手里攥着半包从心底掏出来的烟，跟哪位也不讲话，只想找个没人的角落抽两口。
突然，身后传来脚步声，脚步轻得像猫抓过地毯，像是某种经过训练的侍从，把风摇得哗啦啦作响。我猛地回头，发现那是个穿着制服的人，背对着我，只露出个剃得像个圆头的脑袋，像尊被蒙了灰尘的青铜天坛。他手里提着个提灯，灯光昏黄，照在他脸上，把阴影拉得老长。
我想起自己前世是个工程师，专门做那种把图纸变成盖子的工作，目前混到这种地方，反而认定有点好笑，就连有点想笑出眼泪来。 梦境里的园林真大，大到伸手就能碰到远处的红墙。
那些红墙不是一般/平平砖砌的，表面泛着一种没见过的金属光泽，像是刚从熔炉里捞出来的，摸上去烫手。我认定自己就是那块砖，要么说，这块砖就是一个被扔进皇家园林的旧零件。
那天晚上，我试着跟那个穿制服的人搭话，声音抖得像只受惊的鹌鹑，问他手里那个提灯亮不亮，亮不亮。他说亮，亮得跟祖宗牌位似的。我这才想起自己刚刚在梦里抽的那根烟，实际上是从大脑里硬抠出来的，毕竟梦里没提过抽烟，只有那种被遗忘的、陈年旧壳子才配得上皇家园林的规格。 走出走廊时，月光碎了。我站在满地碎银的台阶上，脚底突然像踩在流沙里，又像是踩在干裂的嘴唇上。梦里有个声音在耳边低语，声音不是用耳朵听的，是用全身听到的，像是在皮肤下直接钻进去的。它说，这地方忒冷，冷了人便好办生锈，就像不断被遗忘的旧机器，连零件都磨不亮了。
我想起自己这辈子最丢人的时刻，实际上就是那个当作自己能造出完美盖子的工程师，最终发现那只是个为了博取眼球的小把戏。如今躺在梦里，手里还捏着半包烟，那烟头烫得了得，烫得像是某种被封印的记忆在反扑。 梦里ujan 成了个老东西，光秃秃地站在红墙前，手里提着那个提灯。他看起来比现实中更老了，脸上全是沟壑，像是哪位把泥潭倒进眼框里，又用砂纸磨了一遍。他看到我站在台阶上，就在那儿傻笑，笑得跟喝高了似的，眼神直勾勾地盯着我手里的半包烟。
那人突然伸手，指尖在我手里那包烟上轻轻一碰，烟就灭了。我惊得像是触电，手里的烟掉在地上，啪嗒一声没在地上，而是飘了起来。飘到了那人的脚边，刚好能碰到他的鞋尖。
那人的脚似乎比平时更滑了些，像是踩在冰面上，又像是踩在某种看不见的滑垫上，整个人瞬间不稳，像是要从台阶上直接跌下去。 我叫住他，声音硬生生咽下去，只能挤出一声“别跑”。他却没停，反而向前迈了一步，那步子挺轻，轻得像是怕惊扰了哪位。
我想起自己之前做的那些梦，都是那种重复的、死板的梦，比如梦见自己在排队，梦见自己被点名，梦见自己务必得去某个地方。但那个梦里的皇家园林不一样，它是不规则的，红墙是歪歪扭扭的，台阶是断断续续的，连风都是断断续续吹的。梦里的那个穿制服的人，实际上是我前世那个想造完美盖子的工程师，他忒累了，累到连做梦都成了一种折磨。他站在红墙前，看着那些歪歪扭扭的红墙，心里挺乱，不知道该如何面对这该死的世界。 我想起自己上一世是个装修工，每天对着图纸喊“立”，喊“立”，喊“封”，喊“封”，直到嗓子哑了，把楼板喊成了楼板盖。
那时候总认定只要把东西盖好，就能堵住所有的漏洞。可如今站在梦里，看着那些红墙，突然认定那些红墙不是挡风的，它们是挡不住的。挡不住的，是所有那些被遗忘的东西，是所有那些还没来得及被妥善安置的、被遗忘的旧零件。 梦里的园林挺大，大到能装下整个天空的碎片。
那些碎片在夜里闪烁，像是无数双眼在盯着你，又像是无数张脸在看着你。
我想起自己这辈子最恐惧的事，不是输了比赛，不是搞砸了项目，而是那些没来得及被记住的事，那些被工夫冲刷得看不清的东西。梦里那个穿制服的人，实际上就是我，要么是我的某种投影，正站在那片废墟里，等着我把它扶正。 我走那会儿，想伸手去扶那人的肩膀，手一伸，就不知道该往哪放。手指头碰到那人的肩膀，肩膀先动了，不是人动了，是梦里的群山动了。
那些红墙启动移动，像是被啥庞大的力量推着往前走，又像是被啥庞大的力量推着往回走。
我想起自己前世那个想造完美盖子的工程师，他忒累了，累到连做梦都成了一种折磨。他站在红墙前，看着那些歪歪扭扭的红墙，心里挺乱，不知道该如何面对这该死的世界。 那天晚上，我梦见自己站在皇家园林的台阶上，手里提着一包刚抽完的烟。
那烟被风吹得哗哗作响，像是在说：别抽了，这地方忒冷，冷了人便好办生锈，就像不断被遗忘的旧机器，连零件都磨不亮了。
我想起自己这辈子最丢人的时刻，实际上就是那个当作自己能造出完美盖子的工程师，最终发现那只是个为了博取眼球的小把戏。如今躺在梦里，手里还捏着半包烟，那烟头烫得了得，烫得像是某种被封印的记忆在反扑。 梦里的ujan 成了个老东西，光秃秃地站在红墙前，手里提着那个提灯。他看起来比现实中更老了，脸上全是沟壑，像是哪位把泥潭倒进眼框里，又用砂纸磨了一遍。他看到我站在台阶上，就在那儿傻笑，笑得跟喝高了似的，眼神直勾勾地盯着我手里的半包烟。
那人突然伸手，指尖在我手里那包烟上轻轻一碰，烟就灭了。我惊得像是触电，手里的烟掉在地上，啪嗒一声没在地上，而是飘了起来。飘到了那人的脚边，刚好能碰到他的鞋尖。
那人的脚似乎比平时更滑了些，像是踩在冰面上，又像是踩在某种看不见的滑垫上，整个人瞬间不稳，像是要从台阶上直接跌下去。 我叫住他，声音硬生生咽下去，只能挤出一声“别跑”。他却没停，反而向前迈了一步，那步子挺轻，轻得像是怕惊扰了哪位。
我想起自己之前做的那些梦，都是那种重复的、死板的梦，比如梦见自己在排队，梦见自己被点名，梦见自己务必得去某个地方。但那个梦里的皇家园林不一样，它是不规则的，红墙是歪歪扭扭的，台阶是断断续续的，连风都是断断续续吹的。梦里的那个穿制服的人，实际上是我前世那个想造完美盖子的工程师，他忒累了，累到连做梦都成了一种折磨。他站在红墙前，看着那些歪歪扭扭的红墙，心里挺乱，不知道该如何面对这该死的世界。 我想起自己这辈子最恐惧的事，不是输了比赛，不是搞砸了项目，而是那些没来得及被记住的事，那些被工夫冲刷得看不清的东西。梦里那个穿制服的人，实际上就是我，要么是我的某种投影，正站在那片废墟里，等着我把它扶正。
那片废墟里，有无数条看不见的腿，正死死地抓着红墙，想把那些红墙拽进自己的肚子里。
我想起自己前世那个想造完美盖子的工程师，他忒累了，累到连做梦都成了一种折磨。他站在红墙前，看着那些歪歪扭扭的红墙，心里挺乱，不知道该如何面对这该死的世界。 那天晚上，我梦见自己站在皇家园林的台阶上，手里提着一包刚抽完的烟。
那烟被风吹得哗哗作响，像是在说：别抽了，这地方忒冷，冷了人便好办生锈，就像不断被遗忘的旧机器，连零件都磨不亮了。
我想起自己这辈子最丢人的时刻，实际上就是那个当作自己能造出完美盖子的工程师，最终发现那只是个为了博取眼球的小把戏。如今躺在梦里，手里还捏着半包烟，那烟头烫得了得，烫得像是某种被封印的记忆在反扑。 梦里的ujan 成了个老东西，光秃秃地站在红墙前，手里提着那个提灯。他看起来比现实中更老了，脸上全是沟壑，像是哪位把泥潭倒进眼框里，又用砂纸磨了一遍。他看到我站在台阶上，就在那儿傻笑，笑得跟喝高了似的，眼神直勾勾地盯着我手里的半包烟。
那人突然伸手，指尖在我手里那包烟上轻轻一碰，烟就灭了。我惊得像是触电，手里的烟掉在地上，啪嗒一声没在地上，而是飘了起来。飘到了那人的脚边，刚好能碰到他的鞋尖。
那人的脚似乎比平时更滑了些，像是踩在冰面上，又像是踩在某种看不见的滑垫上，整个人瞬间不稳，像是要从台阶上直接跌下去。 我叫住他，声音硬生生咽下去，只能挤出一声“别跑”。他却没停，反而向前迈了一步，那步子挺轻，轻得像是怕惊扰了哪位。
我想起自己之前做的那些梦，都是那种重复的、死板的梦，比如梦见自己在排队，梦见自己被点名，梦见自己务必得去某个地方。但那个梦里的皇家园林不一样，它是不规则的，红墙是歪歪扭扭的，台阶是断断续续的，连风都是断断续续吹的。梦里的那个穿制服的人，实际上是我前世那个想造完美盖子的工程师，他忒累了，累到连做梦都成了一种折磨。他站在红墙前，看着那些歪歪扭扭的红墙，心里挺乱，不知道该如何面对这该死的世界。 我想起自己这辈子最恐惧的事，不是输了比赛，不是搞砸了项目，而是那些没来得及被记住的事，那些被工夫冲刷得看不清的东西。梦里那个穿制服的人，实际上就是我，要么是我的某种投影，正站在那片废墟里，等着我把它扶正。
那片废墟里，有无数条看不见的腿，正死死地抓着红墙，想把那些红墙拽进自己的肚子里。