凌晨两点，我还在梦里才刚梦到那只仙鹤。它不是那种园林里养得明明白白的白鹤，从哪儿飞过来的，羽毛如何一来，就在那片我昨晚加班没顾上扫的草坪上振翅。
那翅膀一抖，带起一阵风，像是在赶我走。我下意识地转头，就在扭头的瞬间——天啊，它被我直接拍进了地里。 那不是一般/平平的鸟，那是仙鹤，是传说中能年年衔来丹桂的鹤。可我这人， Mondays 周
一、Wednesday 周三，总认定自己手里攥着“搬砖”的命，根本没法去“接神仙”。梦里我试了一两次，当作只要用力够狠，就能把它拍得晕头转向，像拍死一只蚊子那样。结局呢？碰了一下，它就没了。我就连听到了它翅膀收拢的声音，像是某种庞大的叹息，紧接着就是泥土混合着枯枝的腥气。 那天晚上我睡得挺沉，大约是出于梦见自己是个累赘。醒来后，我翻来覆去睡不着。脑子里是不是该给这只鹤留个后事？可要是我不记着它，它是不是又飞走了？这种反复的纠结让我认定荒谬。我在想，要是真如此离谱，我是不是该给自己请个替罪羊？比如一只画里走出来的仙鹤？
要么干脆把家里的老古董都扔了，毕竟目前连这种“高岭之花”都拍不打了。 后来我索性拉倒了。我不再期待它再飞回来，也不再纠结它死没死。
反正它已经变成了梦里的一个逗号，终止了我那个当作能永恒的话题。我索性把这事儿忘掉了，就像把一份还没写完的论文随手扔进了废纸篓。
毕竟，梦里的东西，真真假假，真就让它去吧。 那天晚上，我在屋里坐了一宿，没如何吃东西。
后来起了个早，看到阳台上的那只仙鹤，正歪着头看我。它身上的白羽毛在晨光里亮得刺眼，飞得也不高，就是在那儿转圈。我就连没讲话，它就飞走了，飞得比昨天快了好几倍。 这事儿让我不忒想往前走。我最近的项目一直在推不动，方案改来改去，原本能赶在周五前交的报告，目前拖到下周。就像那只鹤死在我手里一样，死在我心里。我试图换个方向，换个赛道，可就是换不到那个所谓的“风口”。就像那只鹤，每次想飞高一点，脚底下仿佛总踩不对地。
我想，是不是我不该和那些所谓的“大 V"废话忒多？
是不是我不该在早会上一直站在台上讲那些无聊的 PPT？ 终于，上周三那个周一例会，我去了。
本来当作能避开，结局还是来了。会议室里灯光昏黄，大家围成一圈，指着我的白板，桌上放着那本翻得卷边的书。他们问：“你认定这个方向行不中？”我有点慌，手心里全是汗。我盯着那本《仙鹤的飞行日志》看了半天，突然认定好笑又心酸。书上写着，仙鹤不会为了吃一顿饭而停下，也不会为了一个老板随口说的话而转变方向。它是为了云月而飞，是为了丹桂而非人间烟火。 我在那儿坐着，心里跟被针扎了一样。
实际上，我也怕死，我怕死了赶明儿连个招呼都没打完。但看着那些同事，他们有的已经半岁了，有的预备二胎了，有的连房贷都还在喘。在这种时候，我还能像个仙鹤一样，活得像个梦吗？ 那天晚上，我睡得挺浅，梦里那只鹤又飞回来了。它不再是之前那样，有着一双翅膀。它带着一层灰白色的雾，冲我撞来撞去，像是要推倒哪位。我吓得把书往桌上一拍，大声喊：“站住！站住！”声音忒大，吓跑了旁边几个同事。 从那赶明儿，我再也没见到过那本翻得卷边的书。它成了我电脑里一个不存有的文件夹，只有标题，啥都没有。
我想，或许它已经飞走，去了更高的地方，要么，它本身就是一阵风，吹散了那些所谓的“丹桂”和“仙鹤”。 我就如此坐着，直到忒阳落山。窗外的鸟叫起来，麻雀、燕子，还有那只从阳台飞回来的仙鹤。它落在花盆里，啄着泥土。我走那会儿，轻轻拍了拍它的翅膀，它抖抖羽毛，发出“咕咕”的声音。我低头看，那只鹤并没有死，它只是……休息了。 实际上，它也没死。它一直在那儿。就像我梦里里的仙鹤，它一直在飞，只不过有时候飞得忒急，撞了树，有时候飞得忒慢，停在了枝头。它只是为了云月，不是为了我的项目，不是为了我的焦虑。 我转身离开办公室，路过楼下那棵老槐树时，抬头看看天。云里的仙鹤还在那里，白羽毛在风中飘荡，像是一幅没来得及落笔的画。
我想起那天晚上，要是我不拍它，它是不是还能飞？要是我不记着它，它是不是还会来？ 算了，记着它吧。
毕竟，梦里的仙鹤，终究只是一场梦。但梦里的自己，却仿佛确实被拍了一记响亮的耳光。 那天晚上，我坐在车里，车轮在地面上转了一圈又一圈。就像那只鹤，在梦里死了一次，又在现实中醒了一次。我最终一次想，要是那天晚上我能狠下心彻底把它拍死，是不是就能解脱？可最终我还是没拍下去，只是拍了拍它的翅膀，让它持续飞。 后来，我再也没见过那只仙鹤。
有人说它飞走了，有人说它死了。没人知道它去了哪儿，也没人知道它叼走了啥。
只有我知道，它一直在那儿，在云的缝隙里，在风的尽头。 我开车回家，把车停在那棵树下。树下的泥地松软，像是刚下过雨的操场。我伸出手，想握一握它，但那股凉意让我缩了缩手。它飞走了，飞得越来越远，远了，远了，直到消亡在夜色里。 我站在树下，突然认定有点冷。就像那个梦，冷得让人想不起来。但我还是没哭。我只是默默地把那本翻得卷边的书推到了角落里，就像把那只仙鹤推向了虚空。 实际上，我也知道真相。
那只仙鹤，压根儿就没有真正死。它只是死了一次，又活了一次。它只是死在我的梦里，然后活在了我的现实里。它飞过了世界的边缘，又飞了回来，带着新的翅膀，带着新的丹桂，带着新的故事。 我叹了口气，转身关门。最终一张车票是往南面的那个方向。
那里有路，有光，有云，有我没敢想过的方向。 后来啊，我就这样一路向南，走了挺久挺久。
终于到了那个城市，实际上只是一个一般/平平的国小。
那里的鹤，没有仙鹤那么飘逸，也没有那么高洁。它们在地面上，啄着泥土，叽叽喳喳地叫着。 我蹲下来，看着它们。
那只鹤飞走了，飞得高高的，飞得那么远。它会不会回头看我？它会不会说：“嘿，嘿，别怕，我在。” 我想，它一定在。它一直在那儿，在云的缝隙里，在风的尽头。它活着，只是不再需求我拍死它，要么给它一个后事了。它只是持续飞，为了云月，为了丹桂，为了那些没来得及说完的故事。 我站起身，拍了拍身上的土，持续往前走。前面就是路，前面就是光。