梦里那栋楼顶层只有半个人影，风是带着点咸湿味的。我本来当作只要再爬几级就够，可脚一碰，那层锈迹斑斑的栏杆就突然变得像冰渣子一样扎手。梦里压根儿不会有这种连续的坠落感，就像手里攥着半块没吃完的饼干，越吃越认定烫手，越往下坠心越往下沉。 那时候我大约当作自己冲破了某种物理的极限，却忘了自己实际上只是掉在了一个既定的位置。
那种感觉不像是我在坠落，倒像是被某种看不见的线拽着，把自己往一个已经攒够预备的地面按去。落在废墟上时，膝盖肿得抬不起来，手里攥着那半根没吃完的饼干，甜味早已消散，只剩下一股子腐烂木头味。 后来才想起来，梦里压根儿不会有任何数据支撑，就像我们总当作自己在计算概率，实际上只是被某个看不见的频率牵引着，往一个既定的终点奔去。
不是我在坠楼，是我一直在坠，直到某个瞬间，重力成了唯一准我呼吸的借口。 有些东西一旦启动坠落，它就再也回不去了。就像我梦里的那栋楼，明明底下还有一层空的，可我就站在半空中，死活不肯往下走。
为啥非要往上走呢？
为啥非要爬上那层更高的楼？
为啥非要用那双手去抓那根断得不能再断的栏杆？ 出于我认定，只要还有一口气，就能抓住更多东西，就能把那些还没落到尘埃里的梦，一点点揉碎再拼回去。
哪怕最终拼不成，哪怕醒来时那个梦还是没变成确实，起码在那一刻，我仿佛确实飞起来了。 梦里的那栋楼本来就不归于我，它只是我生命轨迹里一个突然亮起的标点。我站在半空中，手里攥着半块没吃完的饼干，突然意识到，我实际上一直就在那里，从未动过。只是被某个看不见的频率牵引着，往一个既定的终点奔去。
不是我在坠楼，是我一直在坠，直到某个瞬间，重力成了唯一准我呼吸的借口。 实际上再仔细想想，梦里楼上的每一层都只有风，没有住户，没有温度，就连没有一丝声响。
只有风在耳边呼啸，像是在嘲笑。嘲笑我明明站在半空中，却非要往上爬，非要抓着那些早就烂了、断了的栏杆，非要把自己往一个既定的终点按去。 坠落的时候，仿佛啥都有了，仿佛只要往下掉，所有的烦恼、所有的委屈、所有那些没来得及说出口的话，都能顺着风溜走。可后来才想起来，坠落只是一种错觉，只是身体被某种看不见的频率牵引着，往一个既定的终点奔去。 不是我在坠落，是我一直在坠，直到某个瞬间，重力成了唯一准我呼吸的借口。 梦里压根儿不会有数据，就像我们在路上总当作自己在计算概率，实际上只是被某个频率牵引着，往一个既定的终点奔去。
不是我在坠楼，是我一直在坠，直到某个瞬间，重力成了唯一准我呼吸的借口。 有时候我认定，梦境更像是一种考试，不是考你有多高，而是考你有多低。就是让你看看，当一个人真正站在终点时，连空气都变得稀薄，连呼吸都变得艰难。 梦到坠楼的第二天，我就启动质疑是不是自己确实爬忒高了。可醒来后才发现，现实里的楼压根儿都是那么低，连地面都像是在打一个夸张的喷嚏。 实际上再仔细想想，梦里楼上的每一层都只有风，没有住户，没有温度，就连没有一丝声响。
只有风在耳边呼啸，像是在嘲笑。嘲笑我明明站在半空中，却非要往上爬，非要抓着那些早就烂了、断了的栏杆，非要把自己往一个既定的终点按去。 出于我认定，只要还有一口气，就能抓住更多东西，就能把那些还没落到尘埃里的梦，一点点揉碎再拼回去。
哪怕最终拼不成，哪怕醒来时那个梦还是没变成确实，起码在那一刻，我仿佛确实飞起来了。 坠落的时候，仿佛啥都有了，仿佛只要往下掉，所有的烦恼、所有的委屈、所有那些没来得及说出口的话，都能顺着风溜走。可后来才想起来，坠落只是一种错觉，只是身体被某种看不见的频率牵引着，往一个既定的终点奔去。 不是我在坠楼，是我一直在坠，直到某个瞬间，重力成了唯一准我呼吸的借口。 有时候我认定，梦境更像是一种考试，不是考你有多高，而是考你有多低。就是让你看看，当一个人真正站在终点时，连空气都变得稀薄，连呼吸都变得艰难。 梦里压根儿不会有数据，就像我们在路上总当作自己在计算概率，实际上只是被某个频率牵引着，往一个既定的终点奔去。
不是我在坠楼，是我一直在坠，直到某个瞬间，重力成了唯一准我呼吸的借口。 实际上再仔细想想，梦里楼上的每一层都只有风，没有住户，没有温度，就连没有一丝声响。
只有风在耳边呼啸，像是在嘲笑。嘲笑我明明站在半空中，却非要往上爬，非要抓着那些早就烂了、断了的栏杆，非要把自己往一个既定的终点按去。 出于我认定，只要还有一口气，就能抓住更多东西，就能把那些还没落到尘埃里的梦，一点点揉碎再拼回去。
哪怕最终拼不成，哪怕醒来时那个梦还是没变成确实，起码在那一刻，我仿佛确实飞起来了。 坠落的时候，仿佛啥都有了，仿佛只要往下掉，所有的烦恼、所有的委屈、所有那些没来得及说出口的话，都能顺着风溜走。可后来才想起来，坠落只是一种错觉，只是身体被某种看不见的频率牵引着，往一个既定的终点奔去。 不是我在坠楼，是我一直在坠，直到某个瞬间，重力成了唯一准我呼吸的借口。 有时候我认定，梦境更像是一种考试，不是考你有多高，而是考你有多低。就是让你看看，当一个人真正站在终点时，连空气都变得稀薄，连呼吸都变得艰难。 梦里压根儿不会有数据，就像我们在路上总当作自己在计算概率，实际上只是被某个频率牵引着，往一个既定的终点奔去。
不是我在坠楼，是我一直在坠，直到某个瞬间，重力成了唯一准我呼吸的借口。 实际上再仔细想想，梦里楼上的每一层都只有风，没有住户，没有温度，就连没有一丝声响。
只有风在耳边呼啸，像是在嘲笑。嘲笑我明明站在半空中，却非要往上爬，非要抓着那些早就烂了、断了的栏杆，非要把自己往一个既定的终点按去。 出于我认定，只要还有一口气，就能抓住更多东西，就能把那些还没落到尘埃里的梦，一点点揉碎再拼回去。
哪怕最终拼不成，哪怕醒来时那个梦还是没变成确实，起码在那一刻，我仿佛确实飞起来了。 坠落的时候，仿佛啥都有了，仿佛只要往下掉，所有的烦恼、所有的委屈、所有那些没来得及说出口的话，都能顺着风溜走。可后来才想起来，坠落只是一种错觉，只是身体被某种看不见的频率牵引着，往一个既定的终点奔去。 不是我在坠楼，是我一直在坠，直到某个瞬间，重力成了唯一准我呼吸的借口。